Kein Fass, das umkippt. Eine echte Welle, fast fünf Meter hoch. Eine Brauerei mitten in London lagert dunkles Bier in Holzbottichen, so hoch wie ein Haus. Am Nachmittag rutscht an einem Bottich ein Eisenring ab. Der Aufseher sagt: kein Problem, passiert öfter. Der Angestellte soll einen Zettel schreiben. Eine Stunde später steht er mit dem Zettel in der Hand da, und der Bottich platzt.
Die Wucht reißt den Hahn am Nachbarbottich ab. Der läuft auch aus. Hunderttausende Liter Bier drücken die Rückwand der Brauerei weg, mehr als sieben Meter hoch. Dahinter liegt ein Armenviertel. Das Bier läuft in Keller, in denen Familien wohnen. Acht Menschen sterben. Und die Saufgelage danach, von denen man oft hört? Die Zeitungen damals schreiben: Die Menge blieb ruhig.